pequenez

pequenos acidentes
pequenas felicidades
dores de dentes
e incomparáveis atrocidades

uns poucos presentes adocicados
fazem estender o suplício
dos dias envenenados
a catalogar a vida como vício

ao correr
consigo arrastar a cabeça
em lugar de arrastar os pés

Para esquecer

Vamos esquecer isto tudo
ou então finjamos
que foi uma lição de vida
que teve qualquer significado
que não foi sofrido para nada

isto tudo, esta coisa
esta raiva
desesperada e impotente
de o ar ser sólido
a entrar pelas narinas
e a colar-se à pele e à roupa
e a fundir-se com o meu cabelo,
de o ar ser composto
de infelicidade e de ignorância
e mais nada - nada.

E isso impregnar-se em mim.

Aqui, nenhum sorriso é sincero
e todos os olhos procuram a saída

e eu dissolvo-me,
escorro lentamente pela cadeira

e só fico triste

faz-me pena

e lamento-me

mas não é possível fingir que isto foi outra coisa.

poema parado #2

cães e lagartas e os mais variados animais de variadíssimas espécies trepam pelos meus pés e seguem os meus movimentos com os olhos e as asas. nunca a ausência de vida. nunca a ausência de movimento. sempre um agitar de coisas e de seres animados pelo sangue ou apenas pela deslocação do ar falando às cortinas e às portadas da janela. nunca o silêncio.

poema parado #1

ponho em prática o pensar petrificado dos quotidianos dias esquecidos diariamente implacavelmente e sem qualquer nostalgia esmagados pelo seguinte que mói da mesma maneira só por se somar aos demais dias e demais práticas e demais petrificações gastas pelas horas vazias de acção movimento acontecimento razão sentimento emoção química cinética física matemática língua corpo chão tecto mesa lápis objectos em geral mobília em geral e vida em geral para ser qualquer coisa mais em particular e que se mexa mesmo que imersa na mais profunda banalidade.

pausa
pausa
pausa
pausa
é tudo tão mágico.

Primeira canção:

Ela sabe que é normal.

Ela sabe que fui eu.

Ela sabe que doeu.

Ela sabe que fui eu.

Ela sabe que é normal.

Ela sabe como é feio.

Ela sabe que é normal.

Ela sabe ao que veio.

Ela sabe que é difícil.

Ela ainda não esqueceu.

Ela sabe que é difícil.

Ela sabe que fui eu.

[Eu não quero saber.

Eu não aceito.

Eu não quero saber.

Eu não reconheço este conceito.

Eu não quero saber.

Eu rejeito.]

Ela sabe que é normal.

Ela já conhece o mal.

Ela sabe como é feio.

Ela sabe ao que veio.

Ela ainda não esqueceu.

Ela sabe que fui eu.

Puto de fuga.

A estranheza de ver um gajo fugir. Desarvorado como se o fossem apanhar para comer, cuspir os ossos e as gordurinhas todas e arrotar meio para dentro, meio para fora. Como se a criatura não soubesse que mais tarde ou mais cedo vai encontrar tudo de frente e não ter por onde fugir sem ser ainda mais forte que essa vontade a vergonha. Como se ele não soubesse que está vivo como um condenado que tem de cumprir a sua perpétua má acção atrás de má acção, decisão errada atrás de decisão errada, tentativa falhada atrás de tentativa falhada, espalhanço atrás de espalhanço, sem que ele possa fazer nada para o impedir. Tudo o que ele tem de fazer é continuar sabendo que pior do que fazer uma má acção ou fazer uma decisão errada ou fazer uma tentativa falhada ou fazer um espalhanço, seja dele ou de outrem, ou das duas variedades, cada uma por sua vez, é não poder fazer nada disto. Ora ele ficando a enfrentar o deixar-se estar é fazer uma tentativa falhada de assim ficar; ora ele fugindo de se deixar estar é fazer uma tentativa falhada de não pensar muito nisso porque enquanto se pisga vai a consciência a dizer-lhe, que nojo, que nojo, vais a fugir. E lá fica com o nojo próprio a ocupar-lhe a cabeça o resto do dia, pelo menos. Havia de ficar parado, imóvel, feito estátua, até lhe cagarem os pombos em cima, que ia dar no mesmo.

A canção do pirilampo

Esmaguei um pirilampo. O sentimento era vingança. Como se pode atrever a romper a minha escuridão? A violar o meu silêncio? A ocupar o meu espaço vazio?

Esmaguei-o até a luz se apagar debaixo do meu pé. Esmaguei-o até a luz se apagar entre os dedos das minhas duas mãos. Esmaguei-o até a luz se apagar entre os meus dentes, onde ficou preso o seu cadáver até que eu os palitasse com a língua.

Mesmo depois de a luz se apagar, a escuridão continua interrompida. Os finos traços de luz aérea permanecem-me cravados na retina. Não sei já distinguir se tenho os olhos abertos. Considero que possam estar fechados. Considero que possa a sua fosforescência ter abandonado a retina permanecendo-me apenas como memória. A única memória. O silêncio já só existe no exterior dos meus ouvidos zunintes, entupidos de asas. O meu vazio, o meu querido, estimado, cuidadosamente cultivado e tão meritosamente alcançado nada, assim preenchido. O meu nada foi-me futilmente, cruelmente, irrevogavelmente roubado. E para nada.

Resta-me lamentar o meu pirilampo. O luto a esconder a carne assassina. Os fogos acesos em memória da luz efémera que, porém, permanece. As melodias agudas que me levantam o coração com uma espécie de leveza etérea, como se já não existisse mas obviamente existindo, para o guiarem melhor no meu lamento. E as palavras que preenchem isto tudo. Ecoando no espaço outrora vazio.

Avançando entre os fogos, até onde a vista alcança, caminho levando no coração um desejo apenas. Desejo continuar a esmagar o pirilampo até não haver mais tempo para gastar. Com o meu corpo todo, centímetro a centímetro.

poema trágico e aflito

gosto de me sentar no banco da frente do teu carro

e que esse lugar seja sempre para mim

gosto de olhar para ti em silêncio

eu que nunca me posso calar

e eu que estou sempre tão nervosa

de pensar todos os tempos ao mesmo tempo
o tempo todo

sentir-me calma só de te ouvir ininterrupto

tu que és sempre tão calado

e gosto de saber que nunca te hás-de calar comigo

a não ser que eu te faça calar

gosto que tentes dizer piadas

porque não tens graça nenhuma

e és sempre tão sério, tão sério

excepto agora aqui comigo

és sempre tão crescido, tão adulto

excepto quando tentas brincar comigo

e te esqueces de ser sério e crescido

gosto tanto que te esqueças disso

gosto tanto de estar contigo

e parece-me tudo tão belo e tão trágico aqui sentada

porque tu és tão belo e tão trágico

porque estás tão feliz comigo aqui

e tão aflito, tão aflito

sempre tão inadequado

mesmo agora aqui comigo

gosto que fumes sempre mais um cigarro

para olhares mais tempo para mim

gosto que nunca consigas escolher uma última palavra

e que atires sempre mais meia-dúzia da janela do carro

até que eu acene e me afaste

e eu nunca me esqueço de acenar e afasto-me sempre

gosto tanto de ter saudades tuas no momento em que nos vamos separar

gosto tanto que a tua voz me doa de tanto, tanto gostar

poema do fundo do coração

o meu pequeno coração perverso
é, na verdade, do tamanho do universo
nele cabe tudo o que houver para sentir
e cabem todos os que eu parar para ouvir

mas a gravidade de um coração assim
é mais forte que se fosse de pedra ou impermeável
porque nada se escapa de mim
e eu sou incontornável

o meu coração não tem fundo
aqui ninguém permanece
e a queda é para sempre
mas do vácuo permanente
também ninguém desaparece

desgraçadamente

poema de acordarmos juntos

de pé, rapaz

esta é a tua oportunidade

o momento é fugaz

e se não me prenderes darei uso à minha liberdade

escolhi dormir até não ter mais forças para estar deitada

mas se me forças a despertar

quero nascer de novo pela madrugada

poema de ser uma traça

eu pensei que era nos teus olhos que ia encontrar a verdade

mas confundi luxúria com amor

eu sempre soube que eras um cobarde

mas nunca acreditei que fosses um traidor

isto não passa

não é uma ferida passageira

ardi como uma traça

que se abraçou à luz de uma fogueira

antes acreditei que se não pudesse confiar em ti não podia confiar em mais ninguém

e agora, como é suposto voltar a entregar o meu coração a alguém?

O ódio

O ódio abarca tudo

engole tudo

consume tudo.

Nada existe que possa sobreviver ao ódio

ele acaba fatalmente com tudo o que houver.

O ódio é a mais poderosa de todas as forças

porque todo o resto que existe precisa de alimento

e o ódio não precisa de mais nada para crescer

porque se alimenta de si mesmo.

O ódio devasta tudo

leva tudo

lambe tudo.

Não existe nada comparável ao ódio.

O ódio quando existe é para ser tudo

e mais nada cresce dele.

O ódio é fértil dele próprio

e estéril do universo inteiro.

Garantiste-me que

te odeias porque não amas.

Mas eu acho que

principalmente

tu não amas porque te odeias.

Berlin Blues

I met you some night in Berlin
You were holding a bottle of gin
You said to me: "This is the best.
C'mon, try it. Put my word to test."

And then, little, oh, little did I know
That by next morning's morning snow
I'd have already tasted you
And that's why my gin now tastes blue.

Poema das mulheres que sabem o que querem

No instante em que pousaste os olhos em mim

durante mais tempo do que terias coragem se estivesses sóbrio

eu soube que me querias

e achei a ideia divertida

como sempre acho quando me sinto desejada.

Mas tenho vindo a pensar no formato dos teus olhos

e como eles se abriram mais ao ouvir-me falar

e no tom exacto da tua pele

que me parece difícil definir

com outra ideia que não seja as pontas dos meus dedos a deslizar pelo teu pescoço

mas isso não é uma cor

e nem sequer te toquei senão ao de leve

e ainda nem consegui desviar os meus olhos para as tuas mãos.

E pensei também em como não soubeste manter a devida distância

e como eu tive medo de estar tão perto

como uma espécie de claustrofobia

da falta de espaço entre mim e ti

e das paredes tão distantes

e mesmo assim a apertarem-nos um contra o outro

e mesmo assim eu a não te querer afastar.

E continuar a sorrir para ti e a contar-te as minhas histórias

com a ligeira sensação de que não ouvias nada a não ser a cor do meu baton.

E de todos os homens que se aproximam discretamente

para sentir o meu perfume um pouco melhor

ou que encostam os lábios ao meu ouvido

sob o pretexto de me quererem dizer coisas mais importantes do que a música

ou que simplesmente me pedem beijos ou o meu amor,

foi a ti que os meus olhos procuraram

quando varreram a sala à minha entrada.

E assim que percebi que o fiz,

também percebi que já te escolhi.

É a ti que quero agora.

poema dos tubarões

parece-me desleal ser infeliz

enquanto tanto amor me rodeia

tanto me é oferecido

mas com todo este amor

sinto-me debaixo de água

os tubarões sentem o cheiro a sangue

e todos querem o seu pedaço

enquanto estou vulnerável

enquanto resta alguma coisa do que eu tive para dar

mas eu nunca mais vou fraquejar

nunca mais vou mergulhar tão fundo que fique sem ar

nunca mais vou acreditar em amor nenhum

que não seja o meu

nunca mais vou confiar em coração nenhum

que não seja o meu

apenas eu sou pura, apenas o meu amor é verdadeiro

todos os humanos são hipócritas e voláteis

menos eu

todos os humanos são cobardes e preguiçosos

menos eu

eu sou sobre-humana

os meus poderes são invencíveis

o meu amor é invencível e infindável

e por isso nunca hei-de morrer para sempre

antes, hei-de amar para sempre

sem nunca acreditar em mais nada

senão nisso

que o meu coração é imortal

e que os tubarões nunca vão beber do meu sangue

nem comer da minha carne

porque eu nunca mais hei-de fraquejar

e que eu hei-de ser minha até ao fim

e de mais ninguém senão de férias.

não importa o que se vê.

nem sequer importa o que se lê.

sou magnânima mas implacável.

Poema da imolação

Não sabia que se podia estar em chamas de dor.

Pensei que o fogo estava reservado ao amor.

Pensei que o desgosto queimava como o gelo queima

que era o coração do avesso e lágrimas frias.

Mas este fogo é quente.

Imolo-me e é uma sensação diferente.

Suponho que nunca se morra da mesma maneira.

Desta vez bebi o nosso vinho em celebrações,

em festejos de mais uma morte que passou

(passou por mim, atravessou-me).

Celebro a minha morte

e enquanto choro, rio-me de mim,

rio aos soluços.

E sinto-me impossível.

Sou um ser impossível.

É impossível ser eu.

Existo por fora de mim

e vejo-me chorar enquanto sufoco no meu próprio riso.

Não sei o que dizer a mim própria

mas falo incessantemente.

Digo coisas bonitas e coisas horríveis.

A frio e a quente.

E ainda me falta a coragem para as oficializar escrevendo-as.

E entre tudo isto,

nunca o meu silêncio foi tão eloquente.

E o “tudo isto” há-de passar.

Mas quando se ama sabe-se que há uma condição única para amar:

é que o amor seja para sempre.

História de caminhar sobre nuvens.

O caminhar sobre as nuvens assusta-me porque qualquer passo em falso é a queda para o infinito. O vapor de água que respiro enche-me os pulmões com um cheiro diferente do que estou habituada. Um cheiro bonito. Cheira a sonhos longínquos, sonhados apenas dentro de sonhos, porque nunca ousei sonhá-los acordada. E agora sinto-lhes o cheiro. Mas o vapor de água também me tolda a vista, já de si tão fraca, já de si tão idosa, que por ver tão mal, vê sempre mais do seria expectável. E eu vejo nos sonhos com as mãos e com o cabelo, principalmente, mas vejo também com o resto do corpo todo, porque os meus olhos não prestam e são um mero artifício estético. Por isso guio-me pelo resto, enquanto caminho a medo sobre as nuvens. No percurso desmapeado, a ausência de horizonte conspira com o excesso da pressão atmosférica para me comprimir o peito. Para comprimir os órgãos que vivem dentro do meu peito, em convivência difícil. Os meus órgãos invejam-se uns aos outros porque todos gostavam de experimentar sentir o que os outros sentem e só eu posso sentir tudo porque é só a mim que tudo isto pertence, soberana, tirana das minhas vísceras rebeliosas. O que todas elas sentem, o que carregam em comum, é o medo de mim e dos meus sonhos.

Precipitei-me. Precipitei-me sobre o mundo e sobre os homens. E varro tudo à minha passagem. Sou o fim e o princípio de tudo, quando quero, se quiser. Da forma como acabei, recomeço. Entre a chuva.

Antílope II

Sinto nos músculos das pernas

um frémito que me lembra a vida

como réplicas eternas

do entrar sempre de fugida.

Sinto nos olhos o frio do vento

e nas mãos a erva húmida

descubro o peito crú ao relento

aguardando o fim da corrida.

Sinto no ventre as presas do meu predador

rasgada como um antílope

não morto mas em estertor

no chão que ainda treme do galope.

Do amor, das palavras e do poder.

Andava há semanas a meditar no poder de destruição das palavras. Andava a pensar que se te dissesse que te amava tu ganhavas o poder de me destruíres. E que, de alguma forma, se eu me mantivesse calada, o silêncio me protegeria. Sempre me movi pelo medo. Raramente contrariei este instinto cobarde. E agora descubro que me iludia propositadamente. Eu sempre soube que o verdadeiro poder não está nas palavras mas naquilo que as move. O que te deu o poder de me destruíres foi o facto de eu te amar, independentemente de o ter dito ou não. E também sei que quando eu te olhava nos olhos e pensava no quanto te amava tu sabias que era isso que eu estava a dizer com os olhos. E, ciente do poder que tinhas, soubeste que a única coisa que podias fazer com ele era precisamente destruir-me. Porque não me podias devolver esse poder e também não o podias guardar impunemente. Restou a única opção. E assim, tão facilmente, morri às tuas mãos.

desconcentrismo

o frio que tornava as minhas noites mais sós

e a minha cama demasiado grande para estar vazia

começa a recuar

aproxima-se o solstício

o calor vai-se insinuando nos meus dias

e a roupa torna-se escassa

e os tecidos tornam-se leves sobre a minha pele

estou cada vez mais nua

e a ausência dos teus olhos sobre as minhas coxas

mal cobertas por flores coloridas que esvoaçam

e tecidos que escorregam contra a gravidade

torna-se evidente demais

e insuportável

dispensava qualquer ajuste climático

as estações do ano deixaram de ser importantes

equinócios e solstícios significam apenas o passar do tempo

sem que nada altere o meu desejo

de que o tempo e o espaço se confundam

e uma vez mais deixem de ter significado

por estar no centro dos teus braços

no centro do teu corpo

no centro de ti

Poema da boa menina

Tão boa menina.
Das coisas mundanas não só nunca estraga nada
como conserta tudo com mãozinha prendada.
E nunca, nunca desatina.

Nos dias em que, desconcentrada,
se desvia e lhe escapa a atenção
espalha-se em seu redor um círculo de destruição
e ela, aflita, deixa cair o coração na estrada.

Poema do paradoxo verdadeiro

O exercício mental do sonho pragmático

é o meu alimento.

Talvez porque saiba lidar bem com a desilusão à força do hábito,

ou talvez o hábito surja por insistir em iludir-me tanto.

As coisas simples são puros fascínios

talvez porque nunca tenham integrado nenhuns dos meus desígnios.

Mas é o complicado que me apaixona,

o complicado desintegra-me

e a ele me entrego porque faz parte de mim.

Talvez por isso me sinta em casa quando estou triste.

Ou então fico triste quando estou em casa.

Seja como for, é assim.

No fundo, talvez seja a mesma coisa

e apenas eu que o complique

de tanto me querer apaixonada.

É uma espécie de cinismo romântico que nunca repousa

esta coisa de compreender perfeitamente o que sinto

e de o explicar até à exaustão

como enigmas tantas vezes decifrados e de novo recodificados.

Ouso ordenar os meus contrários em turbilhão.

Proclamo os meus segredos

a fingir que são a maior verdade de todas,

cada um deles a maior,

e consigo acreditar que são

porque sou mestre de mim própria.

Acredito nas ideias que inventei delirar

e coloco-lhes rótulos impensáveis

e organizo-as, cada uma em sua secção.

E posso pegar em tudo o que digo e invertê-lo

e é tudo verdade na mesma.

E mesmo entre bruma, consigo vê-lo.

É verdade. Eu não minto.

Na minha cabeça cabe tudo

e não há nada que eu não devore

sem precisar sequer de desapertar o cinto.

A minha fome nunca dorme,

é a única forma de me manter saciada.

É que o que quero é o querer em si,

mais nada.

E este amor ficcionado

por anti-heróis verdadeiros, a sério

é o que me traz a este inferno reservado,

é o que alimenta o meu mistério.

O chão é verdadeiro e fixo

mas o meu andar é sonhado.