Poema da imolação

Não sabia que se podia estar em chamas de dor.

Pensei que o fogo estava reservado ao amor.

Pensei que o desgosto queimava como o gelo queima

que era o coração do avesso e lágrimas frias.

Mas este fogo é quente.

Imolo-me e é uma sensação diferente.

Suponho que nunca se morra da mesma maneira.

Desta vez bebi o nosso vinho em celebrações,

em festejos de mais uma morte que passou

(passou por mim, atravessou-me).

Celebro a minha morte

e enquanto choro, rio-me de mim,

rio aos soluços.

E sinto-me impossível.

Sou um ser impossível.

É impossível ser eu.

Existo por fora de mim

e vejo-me chorar enquanto sufoco no meu próprio riso.

Não sei o que dizer a mim própria

mas falo incessantemente.

Digo coisas bonitas e coisas horríveis.

A frio e a quente.

E ainda me falta a coragem para as oficializar escrevendo-as.

E entre tudo isto,

nunca o meu silêncio foi tão eloquente.

E o “tudo isto” há-de passar.

Mas quando se ama sabe-se que há uma condição única para amar:

é que o amor seja para sempre.