Berlin Blues

I met you some night in Berlin
You were holding a bottle of gin
You said to me: "This is the best.
C'mon, try it. Put my word to test."

And then, little, oh, little did I know
That by next morning's morning snow
I'd have already tasted you
And that's why my gin now tastes blue.

Poema das mulheres que sabem o que querem

No instante em que pousaste os olhos em mim

durante mais tempo do que terias coragem se estivesses sóbrio

eu soube que me querias

e achei a ideia divertida

como sempre acho quando me sinto desejada.

Mas tenho vindo a pensar no formato dos teus olhos

e como eles se abriram mais ao ouvir-me falar

e no tom exacto da tua pele

que me parece difícil definir

com outra ideia que não seja as pontas dos meus dedos a deslizar pelo teu pescoço

mas isso não é uma cor

e nem sequer te toquei senão ao de leve

e ainda nem consegui desviar os meus olhos para as tuas mãos.

E pensei também em como não soubeste manter a devida distância

e como eu tive medo de estar tão perto

como uma espécie de claustrofobia

da falta de espaço entre mim e ti

e das paredes tão distantes

e mesmo assim a apertarem-nos um contra o outro

e mesmo assim eu a não te querer afastar.

E continuar a sorrir para ti e a contar-te as minhas histórias

com a ligeira sensação de que não ouvias nada a não ser a cor do meu baton.

E de todos os homens que se aproximam discretamente

para sentir o meu perfume um pouco melhor

ou que encostam os lábios ao meu ouvido

sob o pretexto de me quererem dizer coisas mais importantes do que a música

ou que simplesmente me pedem beijos ou o meu amor,

foi a ti que os meus olhos procuraram

quando varreram a sala à minha entrada.

E assim que percebi que o fiz,

também percebi que já te escolhi.

É a ti que quero agora.

poema dos tubarões

parece-me desleal ser infeliz

enquanto tanto amor me rodeia

tanto me é oferecido

mas com todo este amor

sinto-me debaixo de água

os tubarões sentem o cheiro a sangue

e todos querem o seu pedaço

enquanto estou vulnerável

enquanto resta alguma coisa do que eu tive para dar

mas eu nunca mais vou fraquejar

nunca mais vou mergulhar tão fundo que fique sem ar

nunca mais vou acreditar em amor nenhum

que não seja o meu

nunca mais vou confiar em coração nenhum

que não seja o meu

apenas eu sou pura, apenas o meu amor é verdadeiro

todos os humanos são hipócritas e voláteis

menos eu

todos os humanos são cobardes e preguiçosos

menos eu

eu sou sobre-humana

os meus poderes são invencíveis

o meu amor é invencível e infindável

e por isso nunca hei-de morrer para sempre

antes, hei-de amar para sempre

sem nunca acreditar em mais nada

senão nisso

que o meu coração é imortal

e que os tubarões nunca vão beber do meu sangue

nem comer da minha carne

porque eu nunca mais hei-de fraquejar

e que eu hei-de ser minha até ao fim

e de mais ninguém senão de férias.

não importa o que se vê.

nem sequer importa o que se lê.

sou magnânima mas implacável.

Poema da imolação

Não sabia que se podia estar em chamas de dor.

Pensei que o fogo estava reservado ao amor.

Pensei que o desgosto queimava como o gelo queima

que era o coração do avesso e lágrimas frias.

Mas este fogo é quente.

Imolo-me e é uma sensação diferente.

Suponho que nunca se morra da mesma maneira.

Desta vez bebi o nosso vinho em celebrações,

em festejos de mais uma morte que passou

(passou por mim, atravessou-me).

Celebro a minha morte

e enquanto choro, rio-me de mim,

rio aos soluços.

E sinto-me impossível.

Sou um ser impossível.

É impossível ser eu.

Existo por fora de mim

e vejo-me chorar enquanto sufoco no meu próprio riso.

Não sei o que dizer a mim própria

mas falo incessantemente.

Digo coisas bonitas e coisas horríveis.

A frio e a quente.

E ainda me falta a coragem para as oficializar escrevendo-as.

E entre tudo isto,

nunca o meu silêncio foi tão eloquente.

E o “tudo isto” há-de passar.

Mas quando se ama sabe-se que há uma condição única para amar:

é que o amor seja para sempre.

História de caminhar sobre nuvens.

O caminhar sobre as nuvens assusta-me porque qualquer passo em falso é a queda para o infinito. O vapor de água que respiro enche-me os pulmões com um cheiro diferente do que estou habituada. Um cheiro bonito. Cheira a sonhos longínquos, sonhados apenas dentro de sonhos, porque nunca ousei sonhá-los acordada. E agora sinto-lhes o cheiro. Mas o vapor de água também me tolda a vista, já de si tão fraca, já de si tão idosa, que por ver tão mal, vê sempre mais do seria expectável. E eu vejo nos sonhos com as mãos e com o cabelo, principalmente, mas vejo também com o resto do corpo todo, porque os meus olhos não prestam e são um mero artifício estético. Por isso guio-me pelo resto, enquanto caminho a medo sobre as nuvens. No percurso desmapeado, a ausência de horizonte conspira com o excesso da pressão atmosférica para me comprimir o peito. Para comprimir os órgãos que vivem dentro do meu peito, em convivência difícil. Os meus órgãos invejam-se uns aos outros porque todos gostavam de experimentar sentir o que os outros sentem e só eu posso sentir tudo porque é só a mim que tudo isto pertence, soberana, tirana das minhas vísceras rebeliosas. O que todas elas sentem, o que carregam em comum, é o medo de mim e dos meus sonhos.

Precipitei-me. Precipitei-me sobre o mundo e sobre os homens. E varro tudo à minha passagem. Sou o fim e o princípio de tudo, quando quero, se quiser. Da forma como acabei, recomeço. Entre a chuva.

Antílope II

Sinto nos músculos das pernas

um frémito que me lembra a vida

como réplicas eternas

do entrar sempre de fugida.

Sinto nos olhos o frio do vento

e nas mãos a erva húmida

descubro o peito crú ao relento

aguardando o fim da corrida.

Sinto no ventre as presas do meu predador

rasgada como um antílope

não morto mas em estertor

no chão que ainda treme do galope.

Do amor, das palavras e do poder.

Andava há semanas a meditar no poder de destruição das palavras. Andava a pensar que se te dissesse que te amava tu ganhavas o poder de me destruíres. E que, de alguma forma, se eu me mantivesse calada, o silêncio me protegeria. Sempre me movi pelo medo. Raramente contrariei este instinto cobarde. E agora descubro que me iludia propositadamente. Eu sempre soube que o verdadeiro poder não está nas palavras mas naquilo que as move. O que te deu o poder de me destruíres foi o facto de eu te amar, independentemente de o ter dito ou não. E também sei que quando eu te olhava nos olhos e pensava no quanto te amava tu sabias que era isso que eu estava a dizer com os olhos. E, ciente do poder que tinhas, soubeste que a única coisa que podias fazer com ele era precisamente destruir-me. Porque não me podias devolver esse poder e também não o podias guardar impunemente. Restou a única opção. E assim, tão facilmente, morri às tuas mãos.

desconcentrismo

o frio que tornava as minhas noites mais sós

e a minha cama demasiado grande para estar vazia

começa a recuar

aproxima-se o solstício

o calor vai-se insinuando nos meus dias

e a roupa torna-se escassa

e os tecidos tornam-se leves sobre a minha pele

estou cada vez mais nua

e a ausência dos teus olhos sobre as minhas coxas

mal cobertas por flores coloridas que esvoaçam

e tecidos que escorregam contra a gravidade

torna-se evidente demais

e insuportável

dispensava qualquer ajuste climático

as estações do ano deixaram de ser importantes

equinócios e solstícios significam apenas o passar do tempo

sem que nada altere o meu desejo

de que o tempo e o espaço se confundam

e uma vez mais deixem de ter significado

por estar no centro dos teus braços

no centro do teu corpo

no centro de ti

Poema da boa menina

Tão boa menina.
Das coisas mundanas não só nunca estraga nada
como conserta tudo com mãozinha prendada.
E nunca, nunca desatina.

Nos dias em que, desconcentrada,
se desvia e lhe escapa a atenção
espalha-se em seu redor um círculo de destruição
e ela, aflita, deixa cair o coração na estrada.

Poema do paradoxo verdadeiro

O exercício mental do sonho pragmático

é o meu alimento.

Talvez porque saiba lidar bem com a desilusão à força do hábito,

ou talvez o hábito surja por insistir em iludir-me tanto.

As coisas simples são puros fascínios

talvez porque nunca tenham integrado nenhuns dos meus desígnios.

Mas é o complicado que me apaixona,

o complicado desintegra-me

e a ele me entrego porque faz parte de mim.

Talvez por isso me sinta em casa quando estou triste.

Ou então fico triste quando estou em casa.

Seja como for, é assim.

No fundo, talvez seja a mesma coisa

e apenas eu que o complique

de tanto me querer apaixonada.

É uma espécie de cinismo romântico que nunca repousa

esta coisa de compreender perfeitamente o que sinto

e de o explicar até à exaustão

como enigmas tantas vezes decifrados e de novo recodificados.

Ouso ordenar os meus contrários em turbilhão.

Proclamo os meus segredos

a fingir que são a maior verdade de todas,

cada um deles a maior,

e consigo acreditar que são

porque sou mestre de mim própria.

Acredito nas ideias que inventei delirar

e coloco-lhes rótulos impensáveis

e organizo-as, cada uma em sua secção.

E posso pegar em tudo o que digo e invertê-lo

e é tudo verdade na mesma.

E mesmo entre bruma, consigo vê-lo.

É verdade. Eu não minto.

Na minha cabeça cabe tudo

e não há nada que eu não devore

sem precisar sequer de desapertar o cinto.

A minha fome nunca dorme,

é a única forma de me manter saciada.

É que o que quero é o querer em si,

mais nada.

E este amor ficcionado

por anti-heróis verdadeiros, a sério

é o que me traz a este inferno reservado,

é o que alimenta o meu mistério.

O chão é verdadeiro e fixo

mas o meu andar é sonhado.

jovem enamorada de livro no regaço

a aparência pacífica
é simples inquietação encapotada
de sentir pensamentos
que crê perenes
apenas para perecerem
instantes depois
num ápice prolongado
de puro prazer pedante
que ao provar reprova
a si própria desprezando

poema de teres coração

pergunto-me sempre que te surpreendo
a temperatura do olhar
quantos corações te restam
quanto és capaz de suportar

não te cansa?
não te dói?

devias ter ficado pela primeira dança

não sei o que fiz para merecer
tantas oportunidades de te amar

não entendo porque queres voltar a provar
desta minha morte
porque me escolhes para acumular
à tua má sorte

estive sempre certa
de que podia viver sem ti
mas não foi grande descoberta
saber que errei quando fugi

sempre me foste irresistível
mas é natural que nunca o soubesses
porque sempre te resisti.

nunca quis mudar nenhuma pessoa
nem quis que ninguém fosse diferente
e por mais que me doa
sempre os amei completamente

e nunca ninguém me falhou
porque eu soube sempre esperar o pior
e quem me amou ou não amou
para meu grande consolo
serviu-me sempre bem dessa dor
e deixou-me sempre no controlo

isto dá-me segurança

o meu problema contigo
e com os teus corações infinitos
é que sempre me deste esperança

Ups! ou Como Saber das Coisas

"Se não tens cuidado ainda te faço feliz."

Já estive nos dois lados desta frase.
Sei tudo o que há para saber sobre o amor.

ou

"Se não tens tido cuidado ainda te fazia feliz."

Já estive nos dois lados desta frase.
Sei tudo o que há para saber sobre a amargura.

o mantra dos amantes

por pouco que seja eloquente
balbuciado entre ais
“gosto muito, gosto para sempre
mas não quero, não quero nunca mais”

a distância entre o desejar e o querer
está na pequena decisão
está em escolher
a quem se entrega o coração

de entre tanto que se gosta
não se pode querer tudo
e deposita-se a aposta
e penhora-se o veludo

se nos calha em sorte
o abandono amoroso
essa espécie de morte
esse estado glorioso

repete-se o mantra
até à exaustão palavrosa
até ao momento em que se encontra
qualquer ideia mais ambiciosa

que o esquecimento
em si é pouco
não me basta um momento
não me chega um amor rouco