poema dos tubarões

parece-me desleal ser infeliz

enquanto tanto amor me rodeia

tanto me é oferecido

mas com todo este amor

sinto-me debaixo de água

os tubarões sentem o cheiro a sangue

e todos querem o seu pedaço

enquanto estou vulnerável

enquanto resta alguma coisa do que eu tive para dar

mas eu nunca mais vou fraquejar

nunca mais vou mergulhar tão fundo que fique sem ar

nunca mais vou acreditar em amor nenhum

que não seja o meu

nunca mais vou confiar em coração nenhum

que não seja o meu

apenas eu sou pura, apenas o meu amor é verdadeiro

todos os humanos são hipócritas e voláteis

menos eu

todos os humanos são cobardes e preguiçosos

menos eu

eu sou sobre-humana

os meus poderes são invencíveis

o meu amor é invencível e infindável

e por isso nunca hei-de morrer para sempre

antes, hei-de amar para sempre

sem nunca acreditar em mais nada

senão nisso

que o meu coração é imortal

e que os tubarões nunca vão beber do meu sangue

nem comer da minha carne

porque eu nunca mais hei-de fraquejar

e que eu hei-de ser minha até ao fim

e de mais ninguém senão de férias.

não importa o que se vê.

nem sequer importa o que se lê.

sou magnânima mas implacável.

Poema da imolação

Não sabia que se podia estar em chamas de dor.

Pensei que o fogo estava reservado ao amor.

Pensei que o desgosto queimava como o gelo queima

que era o coração do avesso e lágrimas frias.

Mas este fogo é quente.

Imolo-me e é uma sensação diferente.

Suponho que nunca se morra da mesma maneira.

Desta vez bebi o nosso vinho em celebrações,

em festejos de mais uma morte que passou

(passou por mim, atravessou-me).

Celebro a minha morte

e enquanto choro, rio-me de mim,

rio aos soluços.

E sinto-me impossível.

Sou um ser impossível.

É impossível ser eu.

Existo por fora de mim

e vejo-me chorar enquanto sufoco no meu próprio riso.

Não sei o que dizer a mim própria

mas falo incessantemente.

Digo coisas bonitas e coisas horríveis.

A frio e a quente.

E ainda me falta a coragem para as oficializar escrevendo-as.

E entre tudo isto,

nunca o meu silêncio foi tão eloquente.

E o “tudo isto” há-de passar.

Mas quando se ama sabe-se que há uma condição única para amar:

é que o amor seja para sempre.

História de caminhar sobre nuvens.

O caminhar sobre as nuvens assusta-me porque qualquer passo em falso é a queda para o infinito. O vapor de água que respiro enche-me os pulmões com um cheiro diferente do que estou habituada. Um cheiro bonito. Cheira a sonhos longínquos, sonhados apenas dentro de sonhos, porque nunca ousei sonhá-los acordada. E agora sinto-lhes o cheiro. Mas o vapor de água também me tolda a vista, já de si tão fraca, já de si tão idosa, que por ver tão mal, vê sempre mais do seria expectável. E eu vejo nos sonhos com as mãos e com o cabelo, principalmente, mas vejo também com o resto do corpo todo, porque os meus olhos não prestam e são um mero artifício estético. Por isso guio-me pelo resto, enquanto caminho a medo sobre as nuvens. No percurso desmapeado, a ausência de horizonte conspira com o excesso da pressão atmosférica para me comprimir o peito. Para comprimir os órgãos que vivem dentro do meu peito, em convivência difícil. Os meus órgãos invejam-se uns aos outros porque todos gostavam de experimentar sentir o que os outros sentem e só eu posso sentir tudo porque é só a mim que tudo isto pertence, soberana, tirana das minhas vísceras rebeliosas. O que todas elas sentem, o que carregam em comum, é o medo de mim e dos meus sonhos.

Precipitei-me. Precipitei-me sobre o mundo e sobre os homens. E varro tudo à minha passagem. Sou o fim e o princípio de tudo, quando quero, se quiser. Da forma como acabei, recomeço. Entre a chuva.

Antílope II

Sinto nos músculos das pernas

um frémito que me lembra a vida

como réplicas eternas

do entrar sempre de fugida.

Sinto nos olhos o frio do vento

e nas mãos a erva húmida

descubro o peito crú ao relento

aguardando o fim da corrida.

Sinto no ventre as presas do meu predador

rasgada como um antílope

não morto mas em estertor

no chão que ainda treme do galope.