Poema da boa menina

Tão boa menina.
Das coisas mundanas não só nunca estraga nada
como conserta tudo com mãozinha prendada.
E nunca, nunca desatina.

Nos dias em que, desconcentrada,
se desvia e lhe escapa a atenção
espalha-se em seu redor um círculo de destruição
e ela, aflita, deixa cair o coração na estrada.

Poema do paradoxo verdadeiro

O exercício mental do sonho pragmático

é o meu alimento.

Talvez porque saiba lidar bem com a desilusão à força do hábito,

ou talvez o hábito surja por insistir em iludir-me tanto.

As coisas simples são puros fascínios

talvez porque nunca tenham integrado nenhuns dos meus desígnios.

Mas é o complicado que me apaixona,

o complicado desintegra-me

e a ele me entrego porque faz parte de mim.

Talvez por isso me sinta em casa quando estou triste.

Ou então fico triste quando estou em casa.

Seja como for, é assim.

No fundo, talvez seja a mesma coisa

e apenas eu que o complique

de tanto me querer apaixonada.

É uma espécie de cinismo romântico que nunca repousa

esta coisa de compreender perfeitamente o que sinto

e de o explicar até à exaustão

como enigmas tantas vezes decifrados e de novo recodificados.

Ouso ordenar os meus contrários em turbilhão.

Proclamo os meus segredos

a fingir que são a maior verdade de todas,

cada um deles a maior,

e consigo acreditar que são

porque sou mestre de mim própria.

Acredito nas ideias que inventei delirar

e coloco-lhes rótulos impensáveis

e organizo-as, cada uma em sua secção.

E posso pegar em tudo o que digo e invertê-lo

e é tudo verdade na mesma.

E mesmo entre bruma, consigo vê-lo.

É verdade. Eu não minto.

Na minha cabeça cabe tudo

e não há nada que eu não devore

sem precisar sequer de desapertar o cinto.

A minha fome nunca dorme,

é a única forma de me manter saciada.

É que o que quero é o querer em si,

mais nada.

E este amor ficcionado

por anti-heróis verdadeiros, a sério

é o que me traz a este inferno reservado,

é o que alimenta o meu mistério.

O chão é verdadeiro e fixo

mas o meu andar é sonhado.